YoLoHeVisto

Durante estos meses me ha hervido la sangre.

He visto a los políticos discutir sobre la crisis con la boca llena de jamón de jabugo y de bollería de mantequilla. Todos los días tienen desayunos, almuerzos, lunches en los hoteles más pomposos de Madrid. Se ponen hasta el quico, siempre entre algodones y terciopelo. Se trasladan de un evento a otro en coches obscenamente elegantes. Tienen reuniones de praliné con las excusas más variopintas: presentación de un nuevo miembro de partido, conmemoración de un hecho irrelevante, valoración de la coyuntura económica, presentación de un libro. Da igual. Allí, sea cuál sea el motivo de la reunión, aprovechan para desprestigiar al partido de enfrente sistemáticamente delante de la prensa. Mientras, brindan con buen vino.
Después, salgo a la calle y hablo con la gente. Y una anciana con perro me dice que ella antes era de clase media, pero que ahora es pobre, porque la pensión que recibe es la misma desde hace años. Y se pone a llorar.
Ésta es la realidad, a pelo. Yo lo he visto. Estoy hasta los huevos.

Desde que a Rajoy le han hecho un transplante de cerebro, ya no sé contra quién canalizar mi ira. Voy pegando patadas a la gente por la calle.

Estoy confusa.

Chica, qué práctica...

Pasaba hoy por la Plaza Colón y, como hacía viento, la discreta bandera española de 294 metros cuadrados (8 veces mi salón) ondeaba con todo su esplendor. Y me he dicho:

"Chica, mira qué práctica esta bandera... ¿Que vas paseando y, de repente se te olvida en qué país estás? ¡Zas! Ahí tienes la bandera. ¿Que te cruzas con un grupo de vascos/catalanes hablando en sus extraños dialectos y tu patriotismo se tambalea levemente? ¡Zas! Ahí tienes la bandera. Chica, qué práctica la bandera..."

Poner Bote

Créanme si les digo que llevo más de una hora intentando solicitar el borrador de mi declaración de Hacienda, y aún no lo he conseguido. Quiero ser buena ciudadana, contribuir con el Estado del Bienestar. Quiero poner bote, vaya. No porque tenga un espíritu cívico superdesarrollado, sino porque no quiero que me persiga la Policía, básicamente. Ya veremos después cuántos misiles más compran Ellos con nuestro dinero, cuántas ceremonias lujosas celebran con nuestros cuartos, cuántos modelitos le compran a Leonor, cuántos pisos oficiales redecoran... mientras las colas de los centros de Sanidad Pública dan la vuelta a la manzana por falta de personal y presupuesto.

Pero yo quiero poner bote. He llamado a nosécuántos números de teléfono diferentes, he hablado con un montón de máquinas encantadoras. Y aquí sigo, con cara de estupor, móvil en mano, incapaz de conseguir que se me conceda mi derecho a cumplir con mi obligación.

La Politización de Las Pequeñas Cosas

Que diga lo que quiera decir el que quiera decir algo. Pero hay cosas que no se dicen y que, sin embargo, están pasando. Esto es así. Aquí y en Sebastopol.

En mi tierra, cuando uno compra un regalo en una tienda y la señorita dependienta procede a envolverlo, la situación siempre acaba con un: "¿Le pongo un Felicidades o le pongo un Zorionak?". Silencio. La señorita dependienta sujeta en una mano la ristra de pegatinas en castellano y, en la otra, la de pegatinas en euskera.
Este momento, que podría pasar desapercibido a los ojos de un observador inexperto, está cargado de contenido. La respuesta a una pregunta tan simple como ésta es, sin lugar a dudas, una declaración de principios en Euskadi. Punto.

LA PUTA QUE PUSO LA CAMA

Hoy, como hacía buen tiempito, me he ido con un amigo a comer a La Latina. Al llegar allí, nos hemos dado cuenta de que ninguno de los dos llevábamos dinero. Al cajero. Pues bien: como ayer volvió a haber una fiesta de excesos entre la ultraderecha y la ultraizquierda por la zona, la mayoría de los cajeros estaban destrozados.

Me decía mi amigo: "Me parece muy bien que rompan los cajeros. Esta gentuza de los bancos, que nos sangra impunemente todo lo que quiere y se lleva la mayor parte de nuestros sueldos a base de intereses y comisiones, merece castigo. Que se gasten el dinero en arreglarlos". Saltó la liebre.

Vamos a ver. ¿Los de ultraizquierdas son mononeuronales o es que sólo saben pensar a corto plazo? Ese cajero, amigos ultrazurdos, lo vamos a pagar USTEDES y YO, ni más ni menos: a base de intereses y comisiones, sí. Y, por lo pronto, yo me he tenido que ir a OTRO cajero, donde he tenido que pagar 3,60 euros de comisión por sacar dinero.

Yo ya tengo un máster en la materia, amigos ultrazurdos, y ustedes están en primero de rebelde. Yo vengo de Euskadi, y allí uno ve un autobús ardiendo antes de ver la teta de su madre. La quema permanente de autobuses sólo sirve para que nos suban el precio del billete a los ciudadanos pringados. Nada mas. ¿Estamos? Piensen un poco, busquen otros caminos que no nos salpiquen. Que los ciudadanos, además de hacer de putas, estamos poniendo la cama.

¿Si el del lunes que viene es "el debate definitivo", por qué nos hicieron perder el tiempo con el ensayo?
Me declaro extranjera.

(Puede que me haga turca, para pasarme los días

bailando descalza en la puerta de la Mezquita Azul.)

COMO PUÑOS

Mi abuela dice que quiere votal al PP porque "el Zapatero ése da una birria de pensiones". Yo le digo: "Perspectiva, abuela, perspectiva". Y ella responde: "Pensiones, hija, pensiones".

Sólo espero que haya escuchado hoy La Opinión de Gabilondo en el informativo. Nosotros nos hemos quedado pegados a la silla, porque la verdad a palo seco es lo que tiene: es pegajosa. A continuación, transcribo el texto. Pero les aconsejo que lo vean. Como puños son las que dice este señor a veces.

"Tenemos un problema, un gran problema: la desunión a propósito del terrorismo está llegando a extremos desoladores. Hoy, al cumplirse el décimo aniversario del asesinato del concejal sevillano Alberto Becerril y su esposa, obra de ETA, se han producido escenas como ésta: la familia de los asesinados y sus reproches al alcalde, socialista.

Esto es muy triste, pero hemos de añadir: y muy injusto, y muy inducido, y trabajado con demagogia para construir un relato de buenos y malos que está haciendo un daño incalculable, y que no se sostiene en la razón. Cuando el matrimonio fue asesinado gobernaba el PP, pero nadie reprocha nada al PP (y así debe ser). Los que gobernaban cuando fueron asesinados son recibidos con aclamaciones por familiares y amigos de la familia. Los actuales gobernantes, que no tenían ninguna responsabilidad, se han convertido en el chivo expiatorio.

Cuando gobernaba el PP, ETA mató a 86 personas; 25 en su primera legislatura y 43 en la segunda. Y los islamistas radicales, a 192 en el 11M. Sin embargo, el PP alardea de haber ganado la batalla a los etarras. Cuando gobierna el PSOE, ETA ha matado a 4. Y el PP le acusa de fracasar en la lucha antiterrorista.

Las víctimas del terrorismo con más fuerza simbólica son el asesinado Miguel Ángel Blanco y el secuestrado Ortega Lara, ambos víctimas de ETA cuando gobernaba el PP. Y el PP los considera sus trofeos. Zapatero no tiene, por suerte para todos, demasiadas víctimas que exhibir. Pero eso no le sirve para acreditar eficacia. La eficacia, al parecer, no tiene que ver con el número de muertos. Es algo que uno decreta, luego hay que repetirlo muchas veces hasta que, al final, cuaja. Mayor Oreja se hizo querer por su actitud en los funerales, los muchos funerales a los que tuvo que asistir. Rubalcaba no tiene apenas funerales en los que mostrar su pesadumbre.

¿No deberíamos preguntarnos dónde se demuestra la eficacia antiterrorista? ¿En los funerales? ¿En las manifestaciones? ¿O impidiendo atentados?. La unidad que añoramos será imposible mientras no se recupere la racionalidad, y es urgente hacerlo."

Cuando tengo el período no llego a fin de mes

Sigue la lucha por bajar el tipo de iVA que se aplica a tampones y compresas. Ahora, el PSOE promete recortarlo otra vez si gana las elecciones.

Es que el asunto tiene tela para cortar. Siempre se les había aplicado el 16%, que es el IVA general, el más alto. A una lata de caviar o a las medicinas para animales se les gravaba menos, no les digo más. Indignante, teniendo en cuenta algo tan evidente como que es un producto de primerísima necesidad. Sin tampones y compresas, tendríamos que comprarnos ropa nueva cada 10 minutos y seríamos desterradas socialmente por ir sangrando patas abajo por la calle.

Se ve que allá por el año 2002 alguna cabeza pensante con capacidad de decisión lo bajó al 7%, que es "el reducido": por fin estábamos a la altura de los animales. Aleluya. Una casi se podía permitir tener la regla dos veces al mes. Pero ahora que Zapatero promete que lo bajarán hasta el 4%, "el super reducido", me voy a pensar los de tener la regla el mes entero. Hay que aprovechar las ofertas. (Aunque esto supone un dilema, porque también van a reducir el IVA de los condones, y aprovechar las dos ofertas a la vez va a ser complicado).

Demos gracias. El COE ha echado para atrás la letra del himno nacional.

A ver si hay suerte, y mañana echan para atrás el himno entero.

Viva España! (¿Franco? ¿Estás ahí?)
Cantemos todos juntos (paso, soy solista)
con distinta voz
y un solo corazón (no veo a Zapatero y Zaplana compartiendo corazón, no lo veo)

Ama a la Patria (¿Eso cómo se hace? ¿Besando un tanque?)
pues sabe abrazar,  (¿Mande?)
bajo su cielo azul, (Azul oscuro casi negro, contaminación mediante)
pueblos en libertad (Sí: libres y mileuristas)

¡Viva España! (Ya te hemos oído la primera vez)
desde los verdes valles (Esto lo escribió antes de los incendios)
al inmenso mar, (Lleno de pateras)
un himno de hermandad (La hermandad del Euribor, supongo)

Gloria a los hijos (¿Los hijos de quién?)
que a la Historia dan (Atención: pone Historia con mayúsculas, pero libertad con minúsculas)
justicia y grandeza 
democracia y paz (Me aburro, me aburro, me aburro)


Lo bueno de esta letra es que está tan hueca, que vale para cualquier país. 

TERRORISMO de baratillo

Nochevieja. Bataplán, la discoteca más pija de Donosti. (Y en Donosti, el concepto "pijo" cobra un sentido nuevo, como elevado al cubo). Los post-adolescentes con posibles, emperifollados hasta las entréculas, se dan cita allí para celebrar el cotillón de moda.
Pues bien, este año se dio un aviso de bomba a las 11.30 de la noche en esa discoteca. Cordón policial a uno o dos km a la redonda. Alrededor, cientos de encorbatados imberbes y sus damiselas indignadas en estado de congelación avanzado. Ellos, y otros tantos que querían (como yo) cruzar el paseo de La Concha para celebrar la nochevieja cada cual a su manera. No poder atravesar el paseo de La Concha es una putada con mayúsculas, las opciones de desvío alternativo que quedan son pocas y muy malas. En resumen: no existía bomba alguna, pero nos estropearon la noche a muchos.
Estoy segura casi en un 100% de que el gracioso que llamó dando el aviso poco tenía que ver con ETA. Probablemente, era algún crío resentido que se quedó sin entrada para la fiesta. Y es que, en Euskadi, esto es más frecuente de lo que cabría esperar.
Mis amigas iban a una ikastola abertzale radical (es sólo una manera simplista de explicarlo, pero no pienso meterme en harina) y allí era habitual que algún alumno llamara dando un aviso de bomba con el único objetivo de no tener que ir a clase y poder aprovechar los últimos rayos de sol del veranito en la playa, o de escaquearse de un examen incómodo.
Esto funcionaba así. Y parece que hemos vuelto a las andadas. Me quedo muerta al ver cómo la gente es capaz de frivolizar con ciertos asuntos.